Khoảng 11 giờ đêm, trong văn phòng làm việc của biên kịch.

Không gian bên trong rộng rãi, ước chừng hơn 40 pyeong (khoảng 132 mét vuông). Tuy trông giống một căn hộ nhưng thực chất đây là nơi làm việc của một biên kịch. Bằng chứng là ở chiếc bàn đặt giữa phòng khách, các trợ lý biên kịch đang chăm chú gõ bàn phím, công việc bận rộn không ngừng.

Chuyện trợ lý biên kịch ở lại làm việc thâu đêm tại đây vốn dĩ chẳng có gì lạ. Đặc biệt là trong căn phòng lớn nhất, nơi những kệ sách chất đầy tài liệu vây quanh.

Cạch cạch cạch.

Âm thanh gõ bàn phím vang lên dồn dập khắp căn phòng. Một người phụ nữ trung niên với chiếc băng đô màu xám xuất hiện.

"Chậc."

Người phụ nữ khẽ tặc lưỡi, vẻ mặt đầy khó chịu như thể đang bế tắc trong việc viết lách. Cô chính là chủ nhân của văn phòng làm việc rộng lớn này, biên kịch Park Eun-mi. Nhìn bề ngoài, cô trông khoảng hơn bốn mươi tuổi, mái tóc dài uốn lọn được buộc gọn phía sau.

Biên kịch Park Eun-mi khẽ thở dài, hai tay ôm lấy mặt như thể đang chịu đựng một cơn đau đầu dai dẳng.

♬♪

Chiếc điện thoại bên cạnh laptop vang lên một giai điệu vui tươi. Thế nhưng, Park Eun-mi chỉ liếc nhìn màn hình một thoáng rồi bỏ qua cuộc gọi. Suốt một tháng qua, điện thoại của cô không ngừng đổ chuông.

Lý do thì rất đơn giản.

"[Tin Giải Trí] Biên kịch ngôi sao Park Eun-mi trở lại… Cả ngành truyền hình xôn xao ngay từ đầu!"

Cô là một trong số ít những biên kịch hàng đầu của cả nước. Tổng cộng, cô đã viết 14 bộ phim truyền hình, trong đó có 8 tác phẩm trở thành siêu phẩm đình đám. Sáu bộ còn lại thì sao? Không hề thất bại, thậm chí vẫn đạt thành tích tốt hơn mức trung bình.

Nói cách khác, Park Eun-mi là một biên kịch tầm cỡ, chưa từng có tác phẩm nào thất bại.

Và lần này,

"Cỗ máy tạo hit—Biên kịch Park Eun-mi hợp tác cùng SBC trong dự án mới!"

Cô đã chính thức hợp tác với đài SBC Drama. Đạo diễn của dự án này là Song Man-woo, một trong những cái tên có tầm ảnh hưởng lớn trong giới sản xuất phim truyền hình. Đây cũng không phải lần đầu họ làm việc cùng nhau, trước đó, cả hai đã hợp tác đến năm lần.

Chưa kể, ngay từ giai đoạn tiền sản xuất, vai nữ chính đã được chốt.

Đó chính là Hong Hye-yeon.

Bộ ba quyền lực này ngay lập tức trở thành tâm điểm bàn tán. Trước cả khi phim bấm máy, tin đồn đã lan truyền với tốc độ chóng mặt.

Vậy nên.

♬♪

Điện thoại của Park Eun-mi cứ liên tục reo lên không dứt. Hầu hết đều là các cuộc gọi từ những công ty quản lý nghệ sĩ lớn nhỏ. Họ muốn đưa diễn viên của mình vào dàn cast bằng mọi giá. Điều này cũng không có gì lạ.

Nếu có thể chen chân vào bộ phim này, sự nghiệp của họ chắc chắn sẽ phất lên như diều gặp gió.

Park Eun-mi hiểu rất rõ điều đó.

"Thật hỗn loạn, đúng là hỗn loạn mà."

Nhưng với tầm vóc của cô, việc kiểm soát khâu casting không hề khó khăn. Dàn diễn viên chính cho dự án lần này về cơ bản đã được định hình. Hong Hye-yeon là nữ chính, điều này không thể thay đổi. Vì thế, những cuộc gọi từ các công ty giải trí chỉ khiến cô thêm phiền lòng.

Cũng vì vậy.

"Ồn ào quá đi mất."

Park Eun-mi vươn tay định tắt điện thoại. Nhưng ngay lúc đó, cô chợt khựng lại.

"Hả?"

Nhìn thấy tên người gọi trên màn hình, cô nghiêng đầu, rồi cầm máy lên nghe.

"Alo, đạo diễn Song à? Sao anh lại gọi tôi giờ này? Không phải anh đang làm giám khảo vòng sơ tuyển ‘Super Actor’ sao? Quay xong rồi à?"

Đầu dây bên kia vang lên giọng nói vội vã của đạo diễn Song Man-woo.

"À, xong rồi. Quan trọng hơn, tôi đang trên đường đến chỗ cô đây."

"Ngay bây giờ á?"

"Tôi gần tới rồi. Tầm hai mươi phút nữa là đến."

Chuyện đạo diễn Song Man-woo đến văn phòng cũng không có gì bất thường, dù sao hai người cũng đang làm chung dự án. Nhưng giờ đã khuya, khiến Park Eun-mi không khỏi cau mày.

"Tôi đang định đi tắm đây. Nếu không có gì gấp, để mai gặp được không?"

"Không không, chuyện này gấp lắm. Cô nhất định phải xem ngay. À, với lại, Hye-yeon cũng đi cùng tôi nữa."

"Cái gì? Anh nói Hye-yeon cũng đến á?"

"Ừ, cứ đợi đi, tới nơi tôi sẽ giải thích cụ thể."

Đã hơn 11 giờ đêm, vậy mà đạo diễn Song Man-woo và Hong Hye-yeon, người đã được chọn làm nữ chính cùng đến tìm cô. Xem ra chuyện này không hề đơn giản.

"Haa... Anh bảo là đến thẳng từ buổi tuyển chọn diễn viên à? Thôi được rồi, tôi hiểu rồi."

"Vậy nhé!"

Cạch.

Gác máy xong, Park Eun-mi tiện tay ném điện thoại sang một bên, tháo băng đô trên đầu rồi rời khỏi phòng. Có vẻ như cô định cho đám trợ lý nghỉ ngơi sớm.

"Mọi người nghe này, đạo diễn Song sắp đến. Hôm nay mọi người cứ về đi, nghỉ ngơi một hai hôm cho thư thả."

Các trợ lý biên kịch vội vã thu dọn đồ đạc ngay khi biên kịch trưởng vừa dứt lời. Park Eun-mi bật cười.

"Hay đấy. Tôi sẽ đưa thẻ cho các cậu, mua gì ngon ngon rồi hãy về nhà nhé. Đừng lo về giá cả."

"Ôi trời! Cảm ơn chị!!"

Nhận được thẻ, đám trợ lý lập tức hào hứng. Trong số đó, một cô gái đeo kính đưa cho Park Eun-mi một tập tài liệu mỏng.

"Biên kịch, đây là tư liệu về kẻ rối loạn nhân cách mà chị yêu cầu."

Nhận lấy tập tài liệu, Park Eun-mi khẽ thở dài.

"Hmm, vất vả rồi. Nhưng có lẽ tôi sẽ không dùng nó đâu."

"Sao ạ? À... là vì diễn viên sao?"

"Đúng vậy. Người có thể đóng thì không hiếm, nhưng vấn đề là họ không thể nhập vai hoàn toàn. Những ai có chút khả năng diễn xuất đều né vai này cả."

Cô bĩu môi, tiện tay đặt xấp tài liệu lên bàn trà trước chiếc TV.

"Có khi tôi phải sửa lại thiết lập nhân vật luôn."

Vài chục phút sau.

Các trợ lý biên kịch đã rời khỏi phòng làm việc. Lúc này, trên ghế sofa trong phòng khách xuất hiện hai người mới: đạo diễn Song Man-woo và nữ diễn viên hàng đầu Hong Hye-yeon. Cả hai đang bám lấy Park Eun-mi.

"Ôi trời—biên kịch, phòng làm việc của chị có mùi thơm quá! Chị thay tinh dầu khuếch tán đúng không?"

Dù có hay không, Park Eun-mi cũng tỏ vẻ hơi khó chịu.

"Đại minh tinh Hong, ngồi xuống đi. Cô vẫn còn tỉnh táo đấy chứ?"

Cô thở dài trách nhẹ một câu, nhưng Hong Hye-yeon chẳng hề để tâm.

"Chị lúc nào cũng thế, cứ nói vậy thôi. Bực mình là thế mà trong lòng lại mong tôi nhận ra chị đổi tinh dầu."

"Không hề. Mà thôi, đừng nói nữa. Ngồi xuống đi, trà pha sẵn rồi."

Nói xong, Park Eun-mi đặt ấm trà lên bàn.

Trong khi đó, cô liếc nhìn đạo diễn Song Man-woo, người vẫn chăm chăm vào điện thoại từ nãy đến giờ, rồi cất tiếng hỏi.

"Nhưng mà, PD này, đạo diễn chính có thể tiếp tục chỉ đạo không? Trước đó tôi nghe nói anh có thể sẽ không làm dự án này nữa."

"Hừm."

PD Song Man-woo khẽ cười khẩy.

"Nếu tôi nói sẽ làm, bọn họ có thể làm gì nào?"

"Ây—nhưng trong hệ thống, đâu có chuyện đơn giản vậy? Thật lòng mà nói, với kinh nghiệm, danh tiếng và tuổi tác của anh, đáng lẽ giờ này anh nên ngồi ghế lãnh đạo từ lâu rồi chứ?"

"Lãnh đạo? Nếu không được đạo diễn nữa, tôi thà về hưu còn hơn."

Lúc này, Song Man-woo mới rời mắt khỏi màn hình điện thoại, nhìn thẳng vào Park Eun-mi.

"Nhưng đây có lẽ thật sự sẽ là tác phẩm cuối cùng của tôi. Tôi cũng có tuổi rồi, nên phải nhường lại cơ hội cho lớp trẻ thôi."

PD Song Man-woo là người có bộ râu rậm, năm nay gần 50 nhưng trông già hơn tuổi thật. Xét về tuổi tác và thành tựu, đáng ra ông ấy phải là lãnh đạo cấp cao của đài truyền hình từ lâu. Nhưng đối với ông, không được làm đạo diễn thì chẳng khác nào chết.

Ông thở dài một hơi.

"Hiện giờ, chẳng ai có thể kéo rating lên như tôi, nên tôi vẫn còn trụ được."

Cả Hong Hye-yeon và Park Eun-mi đều đồng thanh.

"Chúng tôi mong anh vẫn tiếp tục làm đạo diễn!"

"Tôi cũng nghĩ vậy. Mà thôi, nếu anh lên làm giám đốc sản xuất, tôi nghĩ cũng ổn mà?"

Song Man-woo chỉ cười nhạt, lắc đầu.

"Bỏ đi. Dù sao thì tôi vẫn phải quan sát tình hình. Sau khi dự án này kết thúc, tôi định rời công ty. Cũng đang cân nhắc lập hãng sản xuất riêng để tiếp tục làm đạo diễn."

"Oho—nếu là anh, chắc chắn nhà đầu tư sẽ đổ vốn ngay lập tức."

Ngay lúc đó.

"Vậy nên..."

Ánh mắt của PD Song Man-woo bỗng trở nên nghiêm túc.

"Lần này, chúng ta phải tạo ra một cú hit thật lớn."

Hong Hye-yeon vuốt mái tóc dài, mỉm cười tinh nghịch.

"Đồng ý, hoàn toàn đồng ý."

Park Eun-mi, người vừa khẽ thở dài, nhún vai.

"Từ trước đến giờ, chúng ta có khi nào không có suy nghĩ đó sao? Thế nào, hai người mò đến đây tối nay là có chuyện gì?"

Nghe vậy, PD Song Man-woo đột ngột đứng dậy khỏi sofa. Sau đó, ông kết nối điện thoại của mình với chiếc TV lớn phía trước. Park Eun-mi cau mày.

"Anh làm gì thế? Định xem phim à?"

PD Song Man-woo vẫn chăm chú điều chỉnh TV, vừa cầm điều khiển vừa nói chậm rãi.

"Cứ xem trước đã, rồi bàn tiếp."

"Xem cái gì?"

"Một nhân tố bí ẩn mà tôi phát hiện hôm nay. Không, phải nói là một diễn viên."

"...Anh đang nói cái quái gì vậy?"

Dù lầm bầm khó hiểu, Park Eun-mi vẫn nhìn vào màn hình.

Lúc này, video trên điện thoại của PD Song Man-woo bắt đầu phát.

Trên màn hình TV lớn, hình ảnh một người đàn ông xuất hiện.

Đó chính là Kang Woo-jin, thí sinh đầu tiên tham gia vòng sơ tuyển của Super Actor sáng nay.

Vừa nhìn thấy anh ta, biên kịch Park Eun-mi nghiêng đầu thắc mắc.

"Ai thế? À— đây có phải là một đoạn ghi hình của ‘Super Actor’ không?"

Tuy nhiên, đạo diễn Song Man-woo, người đang cầm điều khiển từ xa, lại trả lời bằng một câu hỏi khác. Anh ta chỉ vào màn hình TV bằng ngón trỏ.

"Cô nghĩ thế nào về cậu ta?"

Trên màn hình, Kang Woo-jin ngồi trên ghế, đầu hơi nghiêng, áp điện thoại vào tai. Đồng tử hơi giãn ra. Park Eun-mi lướt mắt qua rồi nhận xét ngay, vẻ chẳng mấy hứng thú.

"Cao ráo, ngoại hình ổn. Có chút gì đó phong trần pha lẫn. Nhưng cậu ta có uống rượu không? Nhìn như đang say ấy? Đồng tử giãn ra, ánh mắt có chút..."

Một giọng nói nhanh nhảu cất lên từ phía Hong Hye-yeon đang vắt chéo chân.

"Ánh mắt cậu ta có lực hút đấy chứ, nhưng lại vô định."

"Ừm... cũng có chút sức hút riêng. Là người mới à? Hay là diễn viên tập sự? Dù sao thì, với một kẻ vô danh, cậu ta có bầu không khí khá đặc biệt."

"Không, khó mà xếp cậu ta vào dạng tân binh hay tập sự."

"Hả? Haiz, PD, sao anh bắt tôi xem cậu nhóc này chứ? Tôi mệt lắm rồi, hôm nay không viết nổi chữ nào, đầu tôi sắp nổ tung đây này."

Đúng lúc đó.

Thịch.

Trên TV, Kang Woo-jin từ từ đứng dậy, tiến đến trước ban giám khảo. Và rồi, anh ta bắt đầu thể hiện thứ gì đó.

Giữa ranh giới của co giật và tỏa sáng.

Nhịp thở gấp gáp, ánh mắt tuyệt vọng, cử chỉ quái dị, cơ thể run rẩy hòa lẫn giữa đáng thương và dữ dội, từng biểu cảm tinh tế khắc họa qua từng thớ cơ trên gương mặt.

30 giây, 1 phút, rồi 3 phút trôi qua.

Kang Woo-jin trên màn hình đã hóa thành một con người khác. Park Eun-mi vẫn còn ngồi trên sofa...

"······"

Không biết từ khi nào, cô đã dịch sát đến gần chiếc TV lớn. Những lời phàn nàn ban nãy đã tan biến hoàn toàn, chỉ còn lại một vẻ mặt nghiêm túc, tập trung.

‘Đây... là diễn xuất sao?’

Thế giới này còn có kiểu diễn xuất như vậy ư? Park Eun-mi nhìn chằm chằm vào màn hình, liên tục hoài nghi.

‘Cậu ta từng bị đâm thật sao? Nếu không thì sao có thể thể hiện như thế này được?’

Ngay khoảnh khắc đó.

— Tạch.

Đoạn video đột ngột bị dừng lại. PD Song Man-woo quay sang hỏi Park Eun-mi vẫn đang tròn mắt kinh ngạc.

"Giữa ấn tượng ban đầu về một kẻ say rượu và hình ảnh đầy đau đớn vừa rồi, theo cô đâu mới là con người thật của cậu ta?"

"Tôi không biết. Nhưng quan trọng hơn, tại sao diễn xuất của cậu ta lại thế này? Tôi chưa từng thấy kiểu này bao giờ, đây không phải là diễn xuất, mà là thực tại."

"Đúng vậy. Nếu tôi nói rằng cậu ta chỉ nhìn qua kịch bản đúng một phút trước khi diễn thì sao?"

"Anh đang đùa à? Sao chuyện đó có thể xảy ra được?"

"Cậu ta có thể không biết, nhưng chắc chắn đã nỗ lực kinh khủng."

"Anh vừa nói gì?"

"Không có gì, cứ xem tiếp phần phỏng vấn của cậu ta đi."

Chẳng mấy chốc, đoạn phỏng vấn ngắn của Kang Woo-jin sau khi kết thúc màn diễn bắt đầu phát trên TV. Anh ta có vẻ hơi kiêu ngạo khi trả lời bằng những câu như "Tôi tự học." Hoặc có lẽ đó là sự tự tin cao độ.

Lúc này, PD Song Man-woo lại hỏi tiếp: "Cô có nghĩ đây là con người thật của cậu ta không?"

"...Tôi rối rồi."

"Phải không?"

PD Song Man-woo vuốt cằm râu, tiến một bước về phía Park Eun-mi vẫn đang nhìn chằm chằm vào màn hình.

"Diễn xuất của cậu ta thật điên rồ, nhưng lý trí thì lại vô cùng tỉnh táo. Lạnh rồi nóng, sau đó lại lạnh. Như một kẻ tâm thần vậy. Nhìn cậu ta, cô không nghĩ đến nhân vật nào sao?"

Chỉ đến lúc này, Park Eun-mi mới hoàn hồn. Cô quay lại, ánh mắt rơi xuống mặt bàn.

Trên đó.

"À..."

Chính là tập tài liệu về nhân vật kẻ rối loạn nhân cách mà trợ lý biên kịch vừa đưa cho cô.

Sáng hôm sau, ngày 13.

Trong căn hộ một phòng của Kang Woo-jin.

Lúc này khoảng tám giờ sáng. Kang Woo-jin, đang say ngủ, bỗng mở bừng mắt. Mái tóc rối bù, kịch bản vương vãi xung quanh giường. Có vẻ như anh đã thiếp đi trong lúc đọc kịch bản.

Dù sao thì.

"Ưm—"

Woo-jin ngồi dậy, vươn vai một cái, rồi uống một ngụm nước lớn. Sau đó, anh cầm điện thoại lên kiểm tra. Rồi bỗng khựng lại.

"Ồ, có tin nhắn rồi."

Một tin nhắn từ số lạ. Đạo diễn của Super Actor đã gửi cho anh đoạn video ghi lại phần diễn xuất của mình. Woo-jin nhanh chóng tải xuống.

Soạt.

Anh ngồi khoanh chân, sẵn sàng xem lại. Nhưng khi đặt ngón tay lên nút phát, anh chần chừ.

"Ơ... thấy hơi ngại."

Cảm giác xấu hổ mà anh đã cố chôn vùi bỗng trào lên. Một cảm giác như muốn độn thổ khi xem lại chính mình.

Cũng giống như khi nghe lại giọng nói của bản thân qua ghi âm.

Còn đây là xem lại chính mình diễn xuất?

Quả là không dễ chút nào.

Nhưng...

“Phù— Bình tĩnh nào, chỉ là một đoạn video thôi mà.”

Woo-jin phải xem nó. Vì đây là bằng chứng cho lần đầu tiên anh bước vào khoảng không.

Và rồi.

Cạch.

Kang Woo-jin chạm vào đoạn video đã lưu. Hình ảnh của chính anh hiện lên trên màn hình điện thoại. Vẫn là một Woo-jin đáng ghét, nhưng anh cố gắng chịu đựng.

Chỉ khoảng năm giây.

“Hả?”

Woo-jin nghiêng đầu. Cảm giác xấu hổ đến phát ngượng dường như giảm bớt. Lý do thì đơn giản.

“Cái này… không tệ lắm nhỉ?”

Diễn xuất của anh trong video trên điện thoại không hề tệ. Dĩ nhiên, vẫn còn chút gượng gạo.

Nhưng mà.

“Mình làm khá tốt? Sao lại giỏi thế nhỉ?”

Đó không phải kiểu diễn xuất khiến anh phải chui xuống đất vì xấu hổ. Và chỉ trong chớp mắt, đoạn video chuyển đến cảnh nhân vật của anh bị đâm và hét lên đau đớn.

“...Wow, chẳng phải quá đỉnh sao?”

Không tự chủ được, Kang Woo-jin trầm trồ. Đây thực sự là mình ư? Dù chẳng biết gì về diễn xuất, không có tiêu chuẩn cụ thể nào để đánh giá, nhưng nhìn từ góc độ một khán giả, anh trong video quả thực quá xuất sắc.

Từ lúc nào không hay, Woo-jin đã bị cuốn vào đoạn video. Rồi anh chợt nhận ra.

“Không phải mình đáng lẽ phải xấu hổ đến chết sao?”

Không có lý do gì để cảm thấy ngại ngùng.

‘Phải rồi, nghĩ lại thì lúc đó mình đâu có tỉnh táo.’

Lúc ấy đầu óc anh mơ hồ, suy nghĩ cũng chẳng thông suốt. Hơn nữa, Woo-jin chưa bao giờ có tiêu chuẩn rõ ràng về “diễn xuất giỏi”. Dù cả thế giới có khen ngợi, nhưng nếu anh cho rằng mình diễn tệ, thì đó vẫn là sự thật trong mắt anh. Hôm qua, Kang Woo-jin chính là như vậy.

Diễn xuất vốn là thứ để người khác đánh giá.

Vậy mà vừa diễn xong, Woo-jin đã bị cảm giác xấu hổ bao trùm, chạy trốn ngay lập tức. Không, phải nói là anh bỏ chạy mới đúng. Đến giờ, khi đã bình tâm lại đôi chút, Woo-jin hồi tưởng lại ngày hôm qua.

‘Nếu diễn xuất của mình thật sự đáng kinh ngạc thì sao? Nếu mình thử điều chỉnh từ nền tảng đó thì sao?’

Những khoảnh khắc đáng xấu hổ mà anh cố gắng quên đi giờ lại trở nên mới mẻ. Những câu hỏi từ ba vị giám khảo không phải để xã giao, mà vì họ thực sự kinh ngạc. Cả đạo diễn chương trình Super Actor cũng vậy.

“Khoan đã. Nếu vậy, việc mình được chọn ngay từ vòng đầu không phải chỉ để làm trò cười, mà là do diễn xuất thực sự có sức thuyết phục.”

Những người mà Woo-jin gặp hôm qua, tất cả đều bị cuốn hút bởi diễn xuất của anh. Đây chính là kết luận cuối cùng.

Và ngay giây phút này.

“Ôi trời ạ.”

Woo-jin đưa tay che mặt. Anh vừa nhớ lại toàn bộ cái hình tượng khủng khiếp mà mình đã thể hiện suốt ngày hôm qua. Giả vờ nghiêm túc, cố tỏ ra ngầu, ra vẻ tự tin...

“Mình điên thật rồi.”

Hôm qua, đó chỉ là cái cớ để che giấu sự xấu hổ. Nhưng nhìn lại bây giờ, chẳng khác nào anh đang phô trương sự kiêu ngạo của bản thân.

“Bọn họ chắc nghĩ mình là một thiên tài quái vật mất thôi.”

Một diễn viên có tài năng thiên bẩm, hoặc một quái kiệt trong làng diễn xuất. Nếu một người như vậy lại có lòng tự tôn chọc thẳng trời xanh, thì hiểu lầm là điều không tránh khỏi.

Nhưng dù Kang Woo-jin có than thở, quả cầu tuyết hiểu lầm vẫn đã lăn đi, và ngày càng lớn hơn.

Dĩ nhiên, người trong cuộc là Woo-jin lại không hề hay biết.

Sau đó.

“Thôi kệ đi.”

Woo-jin lẩm bẩm, rồi nhanh chóng đưa ra quyết định.

“Dù sao thì đó cũng chẳng phải những người mình sẽ gặp lại, không cần bận tâm làm gì.”

Điều anh cần chú ý lúc này là một thứ khác.

“Dù gì mình cũng có thể bước vào khoảng không hay gì đó, rồi nhận vai trong phim.”

Anh có thể diễn lại nhân vật “gã đàn ông sợ hãi” hôm qua ngay bây giờ. Cảm giác ấy dường như đã in sâu trong trí nhớ của anh.

Woo-jin khoanh tay, im lặng nhìn kịch bản bên cạnh.

Chính xác hơn, là hình chữ nhật màu đen nằm kế bên kịch bản.

“......”

Anh khẽ thì thầm.

“Nghe thì có vẻ điên rồ, nhưng... mình có nên thử làm diễn viên thay vì sang Úc làm việc không?”

Ngay lúc đó.

Reng... reng...

Chiếc điện thoại trên tay anh rung lên với một tiếng chuông kéo dài. Một cuộc gọi từ số lạ.

Woo-jin nhấc máy mà không nghĩ ngợi gì.

“Alo.”

Đầu dây bên kia vang lên giọng một người đàn ông.

“Cậu là Kang Woo-jin phải không? Tôi là đạo diễn Song Manwoo, cậu còn nhớ chứ? Tôi ngồi ở giữa ban giám khảo hôm qua.”

“Oh, người có bộ râu ấy hả.”

Đối phương cười.

“Haha, đúng rồi. Thật ra cũng không có chuyện gì to tát, nhưng chúng ta có thể gặp nhau được không? Càng sớm càng tốt.”

Gặp tôi? Để làm gì?

Woo-jin nhíu mày, hắng giọng khẽ rồi trả lời bằng giọng trầm thấp.

“Trước tiên, anh nên nói lý do đã.”

Bởi vì... anh vẫn còn phải giữ cái vỏ bọc kia.